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Le commissaire-P

Je rôdais encor dans le parc du château,
un commissaire, homme au allures austères,
avait conduit la vente en jouant du marteau,
il était morne ainsi qu'un bilan sans mystères.
Tous ces objets bradés, à l'encan, pauvre enchère,
grimaçaient de honte sous les doigts des envieux,
fanées ces reliques à leur Maître étaient chères,
et là sans vrai pudeur dansaient devant nos yeux.
Mon Dieu qu'il faisait froid, j'avais le cœur glacé,
mais voyons était-il en habit, en jaquette ?
Ah je ne sais plus mais son sourire pincé
genre abbé quémandeur jour de mauvaise quête !
La brume se figeait, l'ombre mangeait les formes
l'humidité même se changeait en douceur.
le traître était debout aux pieds de pins énormes,
et je vis alors un commissaire-pisseur.

Robert-Hugues Boulin

© R.-H. Boulin
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