Le marchand de couleur
Sans pinceau ni peinture
Ne possède qu'un cahier
Pour dépeindre la nature.

« Quincaillier ? Quincaillier ? »

De sa plume telle une fée
Il fait de la lumière
Sans électricité,
Au fil de l'écriture.

« Sans courant ? Sans courant ?»

Le marchand de couleur
Travaille la nuit au noir,
Se couche sitôt le jour
Et rêve à des soleils en miroir.

« Désolé ? Désolé ? »

De mots en tonalités
L'aiguiseur de sésames,
Sans clef à sa portée
Se joue bien de la gamme.
« Ah, ces ânes ! Ah, ces ânes ! »

Oui, le marchand de couleur écrit
Dans les airs, sur la mer, sous la pluie
Pour qu'au fond de ses yeux
S'écoule un arc en cieux.

« Ah, c'est vieux ! C'est beaucoup vieux ! »

Christian Debraize Perrard

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