C’était lundi dernier, sous un soleil atone

Retrouvant un ami, devenu journaliste

Critique culinaire, et très fin gastronome

— Allons prendre un demi, me dit ce spécialiste.

 

— Je lui dis : Je ne peux, car je vais à la Cave.

— Ah bon tu vas danser ? Les filles sont très belles ?

Je connais un dancing, plein de filles suaves,

Elles sont très faciles, et pas du tout rebelles.

 

— Non on ne danse pas, dans la cave où je vais.

 Je ne cours pas les filles, et surtout les faciles.

 — Si ta cave n’est pas construite pour danser,

 Elle est à fromages alors. En garde-t-on mille ?

 

— Ce n’est pas une cave où garder des fromages.

— Dans ce cas j’ai trouvé. C’est une cave à vins

Où l’on boit avec joie du Chambertin grand’ âge.

— On n’y boit pas du vin. Tu as cherché en vain

 

Dans ma salle voûtée, qui n’est pas monastère,

Les lundis de leur choix, devant un beau parterre,

Les poètes heureux déclament leurs poèmes

Ou alors les quatrains des poètes qu’on aime.