On retourne toujours sur les lieux de son cœur,
Quelques pas dans la nuit sur un chemin de sable
Où s'enlise le temps. On a comme des fleurs
Fanées dans la mémoire, un parfum périssable

Sur la lèvre gercée des mots agonisants...
On longe le trottoir usé des souvenirs
Comme si l'on marchait sous terre, méprisant
Le passé dépassé... On ne peut retenir

Entre ses doigts la larme amère et trop salée
Des songes de poussière... On retourne toujours
Sur les lieux de son cœur... On se perd dans l'allée
Où l'on marchait avant vers je ne sais quel jour.

On s'entête à mourir et l'on reste vivant.
La porte est refermée, et le fiacre d'hier
N'avance plus vers nous. On recherche le vent
Qu'on ne trouvera plus, et claque la portière

Des idées contrefaites qu'on ne refera plus. 

Thierry Sajat
Paris, 06-09-2004

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