Hautes les flammes jouent avec leur faîte
Le tranchent, le lancent, l’escamotent
Ne reste qu’un bonnet de fumée.
Intrépide, il resurgit, le faîte
Entêtées, elles le relancent, les flammes,
L’agitent, l’affolent.
Il disparaît, revient, danse au milieu d’étincelles,
Fières amazones de lambeaux des ténèbres.

Non, jamais je ne leur confierai ma tête
Ne jouerai ainsi avec ma tête.
Avec mes pensées ?
Mes rêves ?
Ah ! Peut-être ?

Geneviève Gérard-Pauchard
Poèmes songeurs, éd. Sajat

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