L'âme parle, au travers de l'écriture, des rimes, des rythmes
Aux loghorrées imbues elle préfère un silence

C'est-à-dire peu de mots, une simple musique, dépouillée, vraie
Attisée par le feu des aubes et des couchants
Venus des cieux d'ailleurs et de l'espace vaste
Et du bleu de l'azur des pays intérieurs

Autrefois gémissait l'amoureuse mourante, plus vieille qu'émerveillée

Pour, poème enfin, trouver dans l'entretien, le commerce de l'autre
On ne sait quelle alchimie porteuse de combats
Et d'œuvre décidées à tenir en révolte
Menacée toujours du diktat de la Bourse, pour aimer :
Enlacée dans les mots, les maux, les pleurs et les sourires
Sa chance est d'exister, du cri souffrant à l'œil du philosophe...

Anne Gary
1er novembre 1997