Sous la voûte étoilée
de fragrances diaphanes
à l'abri des regards
d'un tourisme pédant
la Butte se repose
loin des hommes et du temps.
Quelques heures de répit, enfin,
volées aux futiles stridences
du factice, du clinquant
au cœur sacré de l'Histoire et du vent.
Et sur la place désertée
au tertre somnolent
j'entends, alors
chuchotant, apaisant,
le souffle évanescent,
libre et inféodé
d'Aristide Bruant.

Patrick Marcadet

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