Tout semble aléatoire hormis le cours du temps.
Poète, as-tu saisi l’instantané qui passe,
L’éphémère infini, l’écoulement fugace
Qui, inlassablement, défraîchit le printemps ?

Par quel travail mental peux-tu l’imaginer,
Dompter cette illusion et la mettre en paroles ?
Comment vas-tu ranger les mots et les symboles
Et que vas-tu créer pour les enluminer ?

Si le temps tout-puissant transporte les échos
Du passé pétrifié qui laisse son empreinte,
Le présent composé esquive la contrainte,
Et les vers à écrire émergent du chaos.

Quand une ébauche éclot du désordre premier
Dans un foisonnement d’images qui déferlent,
Que le hasard permet de cueillir une perle,
Le poète, content, peut ouvrir son plumier.

Car la « belle trouvaille » a besoin d’un écrin,
D’un choix méticuleux du rythme et de la stance,
Qu’il faudra façonner selon la circonstance
Sachant qu’y réussir est toujours incertain.

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