Coquille vide
Au poète plus de muse
Sa pensée confuse
Recherche, avide,
Les fantômes de ses mots.
Mots d’ivresse, de caresse
Ils s’envolent, ne laissant de maux
Que l’amertume détresse.

Le poète n’a plus de muse,
L’infidèle, au nid déserté
Sans prétexte ni excuse,
Le laisse déconcerté.
Rien ne naît sans ressource,
Aux jeux de la solitude
Se tarit la source.
Vision d’ingratitude.

Au poète plus de muse.
L’errance est soudée
Au banc des emmurés
Le poète n’a plus de muse.

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