A
Alain Tosseti,
Yaël Pelé,
Hélène Aliénor
et Slobodan Kojovic
Une saison vient de s'achever emportant dans sa nasse en un voyage obscur des amis que nous estimions.
Putain de faucheuse ! « Quelle vulgarité ! » s'offusqueront certains, mais je ne trouve aucune épithète à ma colère, à mon désarroi face à la disparition soudaine d'êtres chers.
Depuis onze ans, « des illuminés, des hurluberlus, des rêveurs !... », diront quelques masturbateurs élitistes, se réunissent chaque lundi dans une cave du XVIe siècle. Pour refaire le monde ? Non ! Pour dire, lire, chanter leurs créations et mettre en lumière celles des autres.
Ce n'est ni un club, ni un cercle où des initiés viennent s'autosatisfaire. L'échange, le partage et l'écoute laissent sur le paillasson de l'entrée l'ego de chacun.
Trente et un poètes pour une mini-anthologie.
Trente et un poètes contemporains.
Trente et un poètes tous différents mais animés d'une seule et même passion, la POESIE, qui tisse à jamais un lien profond entre les vivants et les disparus.
G.T.
