Mon âme se déchire, se déchire et saigne tel ce soleil d’hiver qui affole nous course rapide à travers les branchages dénudés...

Boule de feu, mon âme, s’effilochant mais demeurant une, invisible, dominante tel ce soleil roux, ce soleil sang qui lancé à notre poursuite, roule vif, vite, sans provoquer le moindre dommage, le moindre frémissement même, roule blessé mais ressaisissant ses lambeaux, ses flammèches roule dans un profond silence !...
Fleurs de métal.

Geneviève Gérard-Pauchard

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