Un poème, c’est un pot pourri
D’odeurs suaves et puantes
D’humeurs passagères et changeantes
Où se déposent nos rêveries.

Un poème, c’est un pot de terre
Une céramique d’argile tendre
Fragile, qui risque de se fendre
Quand s’y déposent nos colères.

Un poème, c’est une poterie
Aux lignes courbes, ovales et rondes
Qui vous fait faire le tour du monde
Sur le long-courrier de la vie.

C’est le pot-aux-roses, c’est l’écuelle
Où se répandent les larmes
Les frayeurs et les alarmes
C’est la coupe pleine qui se fêle.

C’est le récipient modeste
Aux contours pleins de couleurs
Qui conserve du bonheur
Les plus indicibles gestes.

Brigitte Beaudin

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