Un jour que je remuais un tas de feuilles mortes
Et quelques souvenirs de la même couleur,
Un papillon, perdu dans cet automne en pleurs,
Surgit sous mon balai. Que le diable m'emporte

Si ce n'était pas là, épanouies à ma porte,
Œillade de printemps et promesse de fleurs.
De plus, un rouge-gorge hardi comme un voleur
Vint renchérir encor sur ces pensées accortes,

Chantant à gorge rouge une aria débridée.
Au feu, la feuille morte ! Au clair, la sombre idée.
Charmant lépidoptère et gracieux oisillon

Dansaient en mon honneur un pas de deux de rêve,
Quand soudain, le second (que toute joie est brève)
A, en deux coups de bec, bouffé le papillon. 

Jean-Pierre Girard 

Suivant