Il pleut
La terre humide.

Qu'est-ce que je cherche ici
dans le drapé d'une chimère
déchirée par le vent du sud ?

Des poètes fous dans le village
chantaient nus
accrochés à l'envers
aux arbres
leur passage laissait
des traces brûlées
des empreintes chaudes
des ruines éparpillées.

La chance emmêlée
dans des filets
j'ai amarré
les grandes voiles aux récifs.

Il pleut
des visages pâles
émergent du sommeil.

Je m'évade
sur le tapis volant,
mon écharpe
emportée par le vent.

Ira Feloukatzi
Résonances
Co-édition L'Harmattan-Livanis, 2001

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