À l'heure où la campagne dort
Paris scintille et s'illumine.
Les belles filles aux poudres d'or
s'allument sous leur fard à mines.

Un arôme de soir anime
les sens d’un probable remords
tout palpitant après le crime
d'aimer à raison ou à tort.

Ô nuits vos ivresses me hantent
lorsque je marche au jour pâlot 
et je rêve d'amours démentes
comme un fou qui se jette à l'eau !

Étreinte d’amant ou d’amante,
en vérité quand vient la nuit
je ne sais dire qui je suis,
il n'y a que les ombres qui mentent

Et quand la campagne se lève
Paris plonge dans le sommeil.
La belle fille bâille et rêve
jusqu’à minuit qui la réveille.

Maryse Gévaudan

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